火焰

不，这不应是。
夜像凋零的菊。
是怎样一出惨淡的戏。
萧条、落魄、没有生息。

云愈加的缜密，
叠盖出凝重的黑。
蝙辐幽魂似的盘旋，
像千只娴熟有力的大手，
编织出黑色的燕。
总不忘若隐若现肚皮诡异的白。
像一张似笑非笑的脸。
那白究竟是什么？
是什么？

它若隐若现，
严肃地抿了抿嘴，
也许又偷偷地笑了笑。
出谁不备，
击碎了死寂的窗，
跳跃的碎片刺活了沉默的肉。

白色的脸点燃了弃置的蜡烛，
烛芯烧得凶猛，
烧得滴下了晶莹的泪珠。
它想燃烧出一份永恒的光明，
这样才能挽留住，
那张随时都会跌入空洞的黑里的脸。

它使出了毕生的力气，
甚至厉害地颤抖起了身子，
急切得流下了晶莹的汗珠，
凝结出了一片乳白色的长河。
死寂、不流淌。

灭了。
我终究还是不可分辨，
究竟是这针一样锋利的雨刺伤了它，
还是这夜黑得让它无可喘息。
它就这样安稳的停止了急促的呼吸，
那些曾经繁琐的记忆，
错综复杂汇出了它生前的影子。
白色的芯，
暖洋洋的外衣。
那必定是它慌乱中穿错了的衣服，
不然是从哪里惹来了这样一场荒谬的祸难。